On pouvait facilement passer à côté de Basil, ce petit être qui trottinait sous les pieds des gens. Aux yeux des visiteurs du cirque, il n’était qu’une ombre furtive — collé au sol, rapide comme l’éclair, Basil courait partout sur le champ de foire à faire mille petites tâches. Toujours pressé, toujours en mouvement. Fidèle à sa taille, il occupait une place tout en bas de la hiérarchie du cirque : il n’était que le fils du maître de piste. (Un stagiaire glorifié, s’il en existe pour une troupe de cirque.) On le remarquait à peine, si petit dans l’immense ombre de son père. « Tant mieux », pensait-il. « Qu’ils me sous-estiment… Ma montée vers le sommet n’en sera que plus éclatante. » Car Basil était bien décidé à grimper les échelons, peu importe les obstacles. Pendant qu’il ramassait les déchets, il s’imaginait déjà sur un grand podium rayé, haranguant la foule. Quand il tenait le stand de pop-corn, il se rêvait coiffé d’un haut-de-forme et armé d’une canne ouvragée, orchestrant le grand spectacle comme un chef dirige son orchestre. Oui, Basil était un gringalet, ça ne faisait aucun doute. Mais ça ne le décourageait pas. Il connaissait sa place dans ce monde : tout en haut. Il leur montrerait à tous — ce n’était plus qu’un rêve de distance.